POETESSA

Géométrie du rectangle

Quand on pouvait encore
faire des acrobaties
avec les pulsions animales
et les distribuer autour de soi
dans une belle géométrie,
les humeurs ne ternissaient
jamais l'esprit des lois
et la joie se mêlait si vite
aux motifs des énervements
qu'elle retombait assise
extraite de ses apparitions.

J'envisageais des formes
où l'eau des appartenances
se serait sans doutes liquidifiée
dans sa propre attitude
et le noeud des espoirs
se serait livré à un transport,
là où la poésie déambule
et adoucit les moeurs,
en fragmentant les récits
pour les prendre à son jeu.

Aucune métaphore n'aurait pu
te délivrer des inquiétudes
si déviantes qu'elles soient
et si étrangères aux doutes.
Aucun poème d'amour
rompu aux sons d’absolu
n'aurait pu sortir le rêve
de mes lèvres coincées
bégayant de leurs rythmes.

Pendant ce temps
les jeunes s'aimaient vraiment
sans avoir besoin
de toucher nos filets.
Sans jamais chercher
à renouveler leur pacte
ils franchissaient en toute hâte
les portes de la liberté
par un modèle tant émané
qui se plaît et se suffit.

Toi et moi nous sommes à côté,
largement à côté du public,
fatalment proches des mystères.
Je le sais et ça me suffit,
puisque nous sommes encore là,
au moment de jouer,
envahis de ces cadences
qui nous soufflent
les réponses d'une conclusion
qui sera soumise elle aussi
aux codes du même maintien
dans un esprit qui tient la route.

L’éventail du formulable

Hier j’ai compris les limites du temps
par la révélation de ce qu’un homme
si fort autrefois, devenu nonagénaire,
s’est éteint dans la maison d’à côté.

C’est comme si de mon enfance
sa présence si rayonnante survivait,
laissant un peu partout les doses d’espace
nécessaires à mon imagination
pour se faufiler entre les réalités.

Mais comment peut-on devenir si âgé
quand on a tant donné l’envie de bien faire
à tant de gens comme moi
si brouillons dans leurs manières?

Il ne savait pas combien j’aurais pu encore
avoir besoin de son entrain
pour vivre un deuxième carnaval,
et voir si le temps cède aux caprices
dans ses déguisements aléatoires.

Par la sagesse des actes il m’a guidée
vers les latitudes encombrées de mots
là où il fait juste bon vivre
après avoir terminé un travail infini.

Des mots qui restent et dont le pourtour
ne tremble pas comme la main
qui les écrit quand elle vieillit.
Car la mémoire vidée des surplus
revient toujours vers les jugements féconds.

La justice ne tremble pas non plus,
quand elle s’installe et signe ses autographes
permettant à l’art de renouer des occasions
entre le bien-être, la fragilité et la gourmandise.

Je connaissais son fils et je l’aimais
comme les horizons enflammés
qu’il dessinait aux moments d’extase.
En tout cas je l’avais cru ainsi capable
de transcender la simplicité de la géométrie.

C’est l’éventail du formulable, en petit,
qui s’était alors insinué dans mes veines,
comme une promesse qu’on aurait faite
juste avant que n’arrive le temps de vivre.

Fin du monde à Gaza

Forces immuables

Dans les contours magiques de l’âme
elle se cache, la tromperie.
Et elle ne revient, ma musique,
que pour évoquer au matin
les altercations pontificatrices.

Ils disaient tous qu’il valait mieux
ne jamais tenter d’extraire un sens
à la démarche improductive
d’un théorème boiteux
rompu sur lui-même.

Ils priaient en vain,
pour préserver l’acquis
d’une liaison déjà extravertie,
pourchassant les forces hérissées
d’une vie fermée à clé.

Ils ne voulaient que la convergence
des lignes droites du bonheur,
aperçues ensemble vers le ventre,
sans avoir jamais soumis au temps
la roue des transformations.

Le grand orchestre métaphysique
remuait l’explosion de corps perdus
par les armées bissextiles
et moi je m’accrochais aux mots,
au beau milieu d’une dépendance.