POETESSA

Conscience directe

Passer une semaine sans parler
peut-on considérer que c’est un problème
et s’en rendre compte ?

Mais comment se forcer à dire quelque chose
en absence de toute connexion logique
avec ce qui pourrait faire sens ?

Puisqu’il suffirait alors de bouger
ou de suivre quelqu’un pour accentuer une idée
en se laissant soi-même remarquer comme étant impliqué.

Ou comment la transition s’opère
vers d’autres formes valables d’éducation au langage
quand l’action est détournée par l’écriture.

Et il n’y a pas de retour en arrière
si ce n’est à cette forme d’immersion primordiale
précédant l’expression littéraire du vécu.

La responsabilité se décline au passif
quand le maître est lui-même un personnage muet
dont les gesticulations se heurtent au mur d’un décalage.

Aucune ironie ne saurait alors toucher a posteriori
l’existence recréée sur mesure
qui ne s’exaspère d’aucune mésalliance.

De ma cachette

Je n’ai pas pu le contacter
car mon frein s’est tendu
et mon âme s’est cachée.

D’abord j’étais fâchée
de l’avoir vu s’aventurer
au sommet de ma vie.

Au sommet de mon temps
là où ma famille a testé
les lois d’un travail collectif.

Et pendant qu’il faisait le sien
le mensonge s’insinuait
là où personne ne le voyait.

Tout ce travail s’accumulait
créant le noeud d’une atmosphère
toujours plus complexe et permise.

Dans le mensonge devenu définitif
par l’imaginaire d’une croyance
poussée vers l’improbable, j'ai su.

Par l’effet d’une pénible rengaine
concernant les épaules pliées,
de l'eau qu'on déversait aux pieds.

Cette rengaine de la valeur propre
extérieurement mimée avec la main
dans l’économie du plein.

Et pendant qu’on vieillit de la sorte
les régions périphériques de l’esprit
se taisent de plus en plus.

Par peur des accents coupables
les rêves se vident et se raréfient,
mais suis-je encore indemne?

J’utiliserai ma dernière arme,
têtue, je reviendrai avec cet objet,
et je l'exhiberai sans avoir tort.

En marchant

Atteinte par une vague de savoirs
dont ma raison submergée
ne voit pas encore la fin
je ne trouve plus sous mes pieds
les angles obtus
donnant naissance aux poèmes.

Axiologie

Elle ne sait pas qu’elle offense
parce qu’elle ne sait pas où est le centre.
D’ailleurs personne ne le lui a dit
et elle n’a même pas demandé.

Le centre est à côté de la frontière,
parfois très loin il reste invisible.
 
Le centre n’a pas d’odeur
à moins qu’un massif de fleurs n’ait provoqué
cette conjonction de parfums qui bougent
et de gestes qui tout autour se dérobent.
 
Par là ne devraient pas passer
les reproches d'un jugement moral.
 
Si la frontière retient les esprits
elle devrait aussi faire refluer les mots grossiers
et ne pas se tordre si quelqu’un force
une nouvelle fois pour semer la pagaille.
 
Ainsi je ne l’emmènerai plus avec moi
maintenant que j’ai admis les vérités.

Toutes les vérités de la réalité pauvre,
d’une fille qui ne pouvant tenir en place
cherche un autre nid pour subsister.
Je ne lui ferai plus traverser la frontière.

Maintenant qu’elle me fait peur
j’oublierai le texte si elle m’appelle.

L’exutoire

Peut-être qu’il soigne, alors,
s’il ne fait rien d’autre
mais qu’il est présent
pour dire qu’il est là.

C’est qu’on en aurait besoin
Quelqu’un l’a pensé
et puis un autre était d’accord.

J’en ai parlé l’autre soir
à mon ange gardien
qui n’a pas été surpris
d’être en concurrence.

Il sait ce dont j’ai besoin
et que les codes de l’espoir
seraient ceux d’un bon partage.

Sera-t-il là pour partager
ou ne voudra-t-il pas gêner
ceux qui parlent autrement
du bonheur de vivre ?

Je lui parlerai autrement
et lui demanderai où était-il
quand la main assassine s’est égarée.

Qu’y avait-il donc à partager
s’il ne pouvait même pas prévoir
les ratages d’un plan de sauvetage
et le naufrage des bonnes paroles ?

Je lui parlerais bien ce soir
des laideurs de l’assassin
si je n’avais cette pudeur à cacher.

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